Qué se yo!

La primavera avanza, cada dia hay más luz, más café, mas alegria y hay menos tiempo. Hay puntos ciegos que solo en el exceso y con un dificil juego de espejos se pueden vencer. Pero hoy no le tememos al espejo ni al exceso, ni al café en el café. 

Lisa Hannigan. I don't Know.

Progresos

En esta esquina todavía cae sobre mi la ceniza de otro pedazo de suelo que se transforma en muro. Aquí, abajo del zócalo, el polvo refunde aun la piel muerta en cascarones de palabras incendiadas. Esta sucio, llueve y aunque el muro se traga casi toda la luz queda la suficiente para mirar con respeto mi hambre.  

Elliott Smith - Say Yes

Cuevas y miedos

Mumford and Sons. The Cave. 

We mustn't fear sunlight just because it almost always serves to illuminate a miserable world.
No hay que temer la luz del sol con el pretexto de que casi siempre ha servido solo para iluminar un mundo miserable.

Magritte!!.

Pequeñas pasiones!

Leonard Cohen. Differents Sides. 

Cuando, en lo alto del Cáucaso, Prometeo advirtió que las cadenas, tenazas, camisolas, parapetos y otros escrúpulos, en suma, lo entorpecían, se levantó por su lado izquierdo, cambiando de posición, estiró su brazo derecho y, entre cuatro y cinco horas del otoño, descendió al bulevar que lleva de la «Madeleine» a la «Opera».

Diversas celebridades pasaban muy ufanas ante sus ojos. ¿A dónde irán? se preguntó Prometeo, y sentándose en un café preguntó: «Camarero, ¿sabe usted a dónde van todos esos?»

«Si el señor los viera pasar como yo todos los días, dijo el camarero, podría preguntarse todavía con mayor razón de dónde vendrán. Debe ser de un mismo sitio, puesto que pasan todos los días. Y yo me digo: puesto que vuelven a pasar, es que no han encontrado. Espero ahora que el señor me pregunte: qué buscan, para que vea qué es lo que le voy a contestar.» 

Entonces Prometeo indagó:

«¿Qué buscan?»

El camarero replicó:

«Puesto que no se quedan, no será la felicidad. El señor me creerá, si quiere, y, acercándosele, le dijo más bajo: Lo que buscan es su personalidad».

Andre Gide. Le prométhée mal enchaîné. 1889. 

Cuatro meses

Hello, Alone. Charlie Winston.

"Pues bien... Cuatro meses, eso se dice fácilmente, se escribe con once letras. Se dice fácilmente: cuatro meses..., cuatro sílabas. Los labios articulan ligeramente, en un cuarto de segundo, el sonido: ¡Cuatro meses! Pero nadie puede describir, puede medir, puede meter por los ojos a otro ni a sí mismo el tiempo que dura el tiempo en lo inespacial o intemporal; y a nadie puede explicársele cómo roe y carcome esa nada y nada y nada en torno a uno, esa inacabable soledad con mesa y cama y lavabo y papel pintado, ese eterno silencio... Siempre el mismo centinela que alcanza la comida sin mirarle a uno, siempre los mismos pensamientos que giran en la nada alrededor de un solo tópico hasta confundir al que los concibe".
Stefan Zweig, Una partida de ajedrez, 1946